El rincon de Amapola
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Tengo vínculos con el sur-sur de Chile. Las causalidades me hicieron en algún minuto de mi vida estar varias veces en Coyhaique, Aysén y Puerto Chacabuco. Es una zona de una belleza tan salvaje, tan húmeda, tan verde -que te quiero verde- que descoloca, impacta. Cuando se tiene la oportunidad de estar allí una entiende a tanto gringo que llega por esas latitudes y lo único que dicen con cara de extasis es… “wonderfull”. Los cerros tremendos que parecen que se te viene encima, la lluvia sempiterna de Aysen, la calidez sencilla de la gente, son ingredientes que invitan a replantearse la vida agitada, los tacos en las calles, el ritmo acelerado…por que quien en la Patagonia se apura, pierde su tiempo.
Recuerdo que una de las primeras historias que conocí de la patagonia fue esa donde los gauchos capan a muela a los corderos y despues hacen buches con aguardiente pa desinfectarse la boca, lo pienso y me viene una sensación rara entre el pecho y la panza.
Cuando una anda por esos lugares es que la conciencia cae como un balde de agua en la espalda y te permites mirar este país con forma de tallarín o gusano-elija Ud.-con otro ojos, tal vez más críticos. No es fácil asumir para un país que se jacta de transitar por la (post)postmodernidad, la poca previsión y la falta de interés político hacia las regiones por parte de la Autoridad y la clase política. Todo pasa en Santiago, el descalabro del Transantiago, se ocupó todas las paginas de los diarios, colmó la retina y las conversas en todas las partes posibles, nadie se acordó que en el verano ya hubo una señal en Aysén.
Sin embargo estos días, después del terremoto del sábado, hemos vuelto a nuestra realidad de país con cierto retraso, hemos vuelto a esto, es decir, “lo que somos”..
¿Alguien me podría explicar como hace la gente de Punta Tortuga, Punta Camello, Playa Blanca y Acantilados para atenderse de urgencia cuando tiene algún problema de salud? ¿Por qué la gente de Aysen recibe a la Presidenta con bolsas negras en señal de enojo por que realmente sienten que nadie hizo nada cuando allí la gente decía que esto se venía?.
Al parecer la gente de Aysén y la zona tienen mala suerte. Se les queman los Juzgados cuando hay que investigar casos de Jovenes que al parecer fueron asesinados por saber más de la cuenta sobre casos de tráfico de drogas que involucran a gente importante de la zona, y solo el Obispo andaba intentando hacer algo aún arriesgando el pellejo y …ahora esto?
¿Será que finalmente esta loca geografía nos juega en contra, y que la punta de arriba del gusano no sabe que pasa con la de abajo y a todos quienes tienen el mango y la sartén les da lo mismo?.
No hay zona de catastrofe, hay que bajarle el perfil al asunto, en Chacabuco y Pto Aysén no había ambulancia, ahora llegó, después del sismo.
Bueno una vez más nos vemos enfrentados a esto, es decir, lo que somos, un país con cierto retraso.

Hemos pasado del verano al invierno sin transición alguna. Otros otoños al menos una veía las hojitas de lo árboles caer románticamente…ahora nada.

Recuerdo que una vez, hace años atrás cuando tenía el pelo largo y corría por la calle, las hojas que tiraba el viento se me enredaban muchas veces en mi pelo, este actuaba como una red, me sentía como una pequeña Ninfa…
Bueno, la cosa es que este año se nos precipitó el invierno así de una, con una lluvia que te la encargo, con amenazas de cortes de energía eléctrica, y las hojas aún en los árboles.

Creo que este verano no fue una época buena para mi, desde ahí interpreto que la lluvia me guste algo más en esta época y en verano agradeciera algo más las nubes.

El sol es lindo, pero en mi experiencia personal, he aprendido amar la lluvia y a creer en los tiempos turbulentos y oscuros como transiciones, como pequeños pasajes hacia tiempos cálidos y entrañables.

Tal vez ahora , en este momento esté como esta lluvia viviendo un pasaje hacia un tiempo entrañable, no se si tan calmo, por que no suelo ser una mujer muy calmada. Pero si ansío un pequeño remanso de paz y la llegada a un puerto para mis tempestades.

Siempre me he sentido una mujer afortunada, primero por poder reflexionar aún cuando suelo ser impulsiva y arriesgada y segundo por que soy una favorecida de las Diosas por que nunca me abandonarían, aún me muevo con la fuerza del viento, nutro a mis hijos con la frescura y abundancia de la buena tierra, aún me descubro con la claridad del agua y la frescura del alma.
Mientras divago en este espacio, en Valdivia llueve con una furia increíble…

Y si, lo reconozco,  siento mucha envidia de aquellas mujeres que tienen un abdomen liso y plano en el cual el ombligo adorna perfectamente el conjunto y hasta se ve sexy cuando se llena de sudor o del algún otro líquido. Es más en  algún momento de mi vida e influenciada por esos estadios de vanidad y envidia crónica que tengo, se me ocurrió la descabellada idea de hacerme una abdominoplastìa, la cual entre otras cosas, también incluía una liposucción de grasa abdominal. Cuando me entrevisté con el cirujano y le dije lo que quería hacerme, él,  me dijo muy tranquilo que era posible y me explico con un lápiz en la mano y delineando formas invisibles en mi cuerpo, que esto bajaba aquí y esto quedaba así y este ombligo que hay aquí mmm…desaparece y se lo hago de nuevo acá…

No se en realidad que fue lo que me desalentó más, si el costo monetario de la intervención o que me diera a entender que mi ombligo era modificable, sustituible, que pudiera hacerme uno nuevo, acorde a este nuevo cuerpo que podría tener. Creo que fue lo segundo más que lo primero.Me sentí extraña escuchando sus palabras luego cuando caminaba a casa pensaba por que me había sacudido la frase. Y claro, el ombligo es mi origen, si lo miro puedo hacer conciente la primera etapa de mi vida, esa etapa donde nunca estuve mejor que en cualquier sitio, donde el acurruco tibio,  el alimento y los afectos que me traspasó mi madre forjaron en buena medida quien soy yo hoy.Sentí que correr de lugar mi ombligo era como desechar ese origen olvidarme de èl y transar por vanidad algo que tiene mucha mas historia que el abdomen liso. Además mi ombligo adoptó su forma por como mi madre, por que mi padre jamás me mudó pañales, reacomodaba la tripa que quedó del corte.

También yo fui cuidadosa con la “hechura “ del ombligo de mis hijos, por que el ombligo adopta la forma según como se va torciendo o no la tripa seca que queda cuando lo cortan, de modo tal que si el ombligo es interesante habrá cuidado y esmero en cada muda de pañales, se limpiará alrededor, además te piden que sea con alcohol, y ahí es cuando a una se le estruja la entraña pensando que al bebé le escocerá hasta el alma y yo fui bastante obediente con los consejos del pediatra y jamás ninguno de mis pequeños-en su época claro- lloró por tal razón y si lo hizo, no lo noté.

Si,  el ombligo es origen y es nuestro punto central en el cuerpo, algo así como un hito de orientación, un límite si se quiere, lo que nos parte en la mitad. Por lo tanto no es difícil haberle dado esa connotación de autoreferencia, mirarme el ombligo es mirarme a mi misma.Mi ombligo no es pequeño, es profundo y desde hace 11 años, está acompañado por una cicatriz obtenida en una cirugía de vesícula, y unos vellos suaves adornan el conjunto final. MI ombligo es una vasija, por donde se desliza o deposita cualquier líquido que corre por mi cuerpo.

Hace algunos años en esos juegos amatorios que ocurren cuando el deseo se pone creativo mi amante tomó una botella de chardonnay muy helado y con una precisión increíble, escanció un delicado chorrito de vino en mi ombligo, hacía calor en la habitación y en la casa, yo estaba sudando a mares, mi ombligo se llenó de ese líquido fresco y afrutado, frío, el contacto que se produjo entre el líquido frío y la piel caliente, me dejo esa sensación de cuando cae una gota de agua en aceite hirviendo, la piel se me erizó completamente y el contacto de la lengua caliente con el vino frío en el ombligo temperado, ha sido una de las experiencias más deliciosas y excitantes que he vivido en los terrenos del amor. Otra vez, después de hacer el amor con gusto y ganas, mi amante se instaló con su cabeza en mi pecho, recostado hacia un lado y con su dedo índice recorrió el contorno de mi ombligo, mientras hablaba de temas que no tenían nada que ver con la situación en la que nos encontrábamos.

Por otra parte, una de las vivencias más lindas ha sido jugar con mi ombligo y el  de mis hijos, hacer  del ombligo la boca de algún animal y pintarnos en la panza, ojos y nariz. Esa sencilla actividad nos salvó de perecer en el aburrimiento más de alguna tarde de invierno.Mi ombligo, fue mi primera boca, por donde comí no solo comida, si no afectos, cuando la miro me doy cuenta que no ha perdido esa condición de boca, pero de boca cerrada. El ombligo es el mudo testigo de todas las caricias, succiones, besos, libaciones, y esa información la reserva para si mismo, calla, enmudece. El no habla de lo que sucede hacia el norte o el sur del mismo, sus pliegues juntos, son una invitación a la complicidad silenciosa.  

La Coca es una de las tantas almas travestis que pululan por el submundo de la pobreza y la marginalidad.

Tuve ocasión de conocerla a propósito que andaba en búsqueda de una “pilchas” para uso personal. Con un sentido del humor que al desplegarse parecía un escudo ante cualquier palabra mal dicha de mi parte que pudiera seguir haciendo más grande la herida provocada por la situaciòn de exclusión y violencia que siempre la ha afectado, fuimos intercambiando palabras y me fui enterando de su historia.

Nada nuevo bajo el sol, la misma historia de golpes, cortes de navaja en el rostro y en el cuerpo, la misma historia de una pobreza cruda que no te da espacio para aprender a leer ni para aprender a vivir con algo de calma, sino aprender a defenderte y sobrevivir. A disputarte las esquinas y a los machos que entre tragos y tragos empiezan a darse el lujo de jugar a quien parece más hombre. Y en esa demostración, al no querer pagar por el servicio, sacan a relucir la fuerza y la navaja.

Triste historia que se corona con la instalación de VIH. Y recién 41 años.

Me llamó tanto la atención no esta mujer con nombre de hombre, me llamo la atenciòn esta buena convivencia con la idea de la muerte, estas autodenominaciones que indicaban que el respeto por uno mismo va cambiando de lugares. Se supedita al lugar social que pareciera que se tiene, donde unos estan arriba y muchisimos más abajo.

“Maricón”, “colita”, “hueco” y una serie de calificativos más para quien a su manera se mira y se quiere.

Yo después de recibir a esta vivita en mi lugar de trabajo, me quedé pensando hasta ahora en estos discuros de la diversidad, en los discursos de la “otredad” ¿Quién es el otro? ¿quién es el “otro diverso”, distinto de mi?.

La diversidad la hemos construído a partir de discursos y teorías que si bien ayudan a la reflexión academicista, quedan tan fuera de lugar desde el cotidiano de la vida, desde la calle. Pareciera que no alcanzan a cuajar ni dar respuesta ni explicación de esta violencia sistemática, esta no tolerancia del otro cuando es distinto.

La verdad es que en vez de estas palabras debía ir una poesía parida desde la rabia estructural que sentí aquella tarde, desde la admiración que me provocó y desde otros sentimientos que se mezclaron, sin ningún pudor. Pero no la pude subir a la página…para otra vez será. Se llama Un son para la Coca. Si alguien tiene interés, pídamela y yo se la envío sin ningun problema.

Es curioso como la Coca no podrá leer su poema, por que nunca aprendió y ahora dice que ya está vieja. Y por un lado mejor, creo que tendría mucha vergüenza si lo leyera.

El Café “de las gringas” es un espacio para conversar, beber y comer algun manjar rico en calorías. Es un café situado en el centro de Valdivia, de 8 mesitas y una especie de barra pequeña y sin ninguna pretensió más que estar disponible para cuando la gente como una anda con,  deseos de que la escuche la amiga querida por que estas a punto de hacer agua por todas partes. Este café tiene la particularidad que me ha servido de refugio cada vez que he estado con penas y desconciertos varios, algunos provocados por mi y algunos provocados por otros. Las gringas son dos mujeres, con apellido alemán y de pelo rubio, que se asociaron y que junto con tener un espacio cálido y pequeño, preparan delicias que  elevan el espíritu hasta el cenit.

Hoy le di rienda suelta a mi necesidad de endorfinas, por que mi ánimo bailaba a ras de suelo, las sonrisas se hacían esquivas y recién a ultima hora de la tarde las recuperé gracias a las bromas de mi amiga Myriam, quien con el mismo amor y la misma paciencia de siempre, me escuchó, me abrazó, me animó, me cuestionó y se rió de mi. Me tomé un café con chocolate y caramelo, que sin duda me revitalizó después de una larga caminata. Hoy cuando estábamos planeando nuestro encuentro con Myriam, ella me dijo…”y bueno nos juntamos donde las brujas”, en vez de decir donde las gringas. Y luego reflexionamos que en ese espacio al calor de un café con caramelo o un chocolate espeso, brebajes sanadores, recuperamos la calma y en parte, también la lucidez. Al sabor de un strudel o un trozo de pastel, vamos haciendo el proceso de reconocernos interiormente dicotómicas, cuestionadoras, inconformistas, arriesgadas y sensibles. Es nuestro rito, cuando la pena arrecia, aparecen pasteles y tablas variadas, y aunque el dolor momentáneamente se va, para aparecer dentro de unas horas y con mas fuerza, al menos es una manera de hacerse cariño y decir… “ya pasará”.

Las gringas este par de brujas que hacen que momentáneamente el dolor se suavice, hoy día han hecho otra vez el trabajito con este otro par de brujas.

Cuando oí Décimas por primera vez, pensé que esa canción la podria haber hecho yo misma, por que sacó a relucir esos momentos que siempre se presentan de dolor, pena, sin sentido profundo.
Hoy, hago mías todas estas Décimas, que transcribirè aqui, y me las apropio por que cuando el dolor se hace fiero y amenaza con instalarse un buen tiempo en el alma, es mejor echar mano de todas aquellas cosas que si bien no hacen que desaparezca, hacen recordar que aún el cuore sigue latiendo con fuerza y que el dolor aunque doloroso, no será eterno.
“y aunque ya no pueda hablarte con el lenguaje del amor, yo te seguiré queriendo como a las buenas cosas, te seguiré mirando con ese amor profundo, que ni siquiera la muerte se llevará jamás, por que si se lo lleva la mato”

Decimas
Elizabeth Morris (más la ultima estrofa hecha por Pedro Aznar)

De nuevo perdì la ruta
navego por los desiertos
camino por mares muertos
la noche entera se enluta.
El sol se metiò en su gruta
los mares se hunden mojados
yo soy un nervio de atados
un llanto largo y profundo
No se por que me confundo
con tus amores cansados.

De noche muestra la luna
su rostro alumbrado y triste
el cielo al fin se desviste
la muerte mece su cuna
Que al fin la mala fortuna
se vaya a dormir un rato
se quite traje y zapatos
se olvide de mi existencia
que yo frenjte a su sentencia
declaro mi desacato.

La vida es viaje fecundo,
de puentes hacia los otros
volaste el que había en nosotros
te fuiste por esos mundos
El frio cayó rotundo
su olvido mostró los dientes
no sabes como se siente
tener este miedo mudo
pasado el sueño a futuro
no sé vivir el presente

Si eres capaz de amarme

 Créeme,
cuando te diga que me voy al viento
de una razón que no permite espera,
cuando te diga: no soy primavera,
si no una tabla sobre un mar violento. 

 (Fragmento de la canción “Créeme” de Vicente Feliú) 

 Si eres capaz de amarme,

tendrás que acostumbrarte a mis saltos de conejo, 

a mi mirada inquieta,

a mis pelos desordenados,

 a mi incapacidad para estarme quieta. 

Si eres capaz de amarme,

 no te quedará más que no asustarte,

cuando llore sin motivo aparente,  

o mis risas retumben con tal estridencia, 

que hagan escapar a cualquier pajarillo apacible,

que intención hubiera tenido de anidar en mi casa. 

Yo soy muchas mujeres que coexisten bajo una misma piel. Soy una mujer y soy muchas.

Está esa mujer-madre que piensa en sus hijos, que los cuida con celo, que los mima, los corrige, los guia, los ama. La mujer-amante que espera el abrazo cálido, la mirada cómplice y sensual a la hora del amor, o cualquier otra hora. La mujer-histérica, esa que de pronto salta de la nada cuando hay algo que a las demás las descontrola y no pueden más. La mujer-amiga esa que presta oreja y corazón o simplemente comparte un café o rie con otras y otros.

Pero de pronto todas mis mujeres se revuelven, se alborotan y ninguna se escucha. Es allí cuando llega la Mujer Alma, ella siempre tiene la delicadeza de llamarme para un rincón y me dice: ”¿Puedes calmarlas un poco? Quiero decirles algo, tú serás la vocera”.

La mujer alma es una mezcla entre sabiduría, ternura y vigor. Cuando necesito que nos encontremos otra vez, cuando nos hemos perdido o cuando estamos apunto de perdernos y la mujer histérica amenaza con tomarnos a todas por banda, está ella para mostrarnos nuevamente la ruta.

No siempre la ruta nos gusta a todas y nos cuesta llegar a acuerdo y tantas veces hay que no hemos llegado a un acuerdo, disentimos y nos enojamos y ¡vuelta otra vez!.

Alma mía háblame, necesito de ti, de tu consejo, de tu luz. Alma mía no dejes de hablarme, como esa mujer protectora,  tómame la mano, no me sueltes, temo perderme, perdernos.

Somos un akelarre, cuando el alma llega nos juntamos todas otra vez y hacemos ese pacto ancestral, esa mandala de complicidad para que no nos pase nada, y si nos pasa, que nos pase juntas.

Cuesta ser solidarios en tiempos donde el mundo no se plantea serlo. Vivimos en un mundo globalizado, y esto significa en palabras muy sencillas, que hace un tiempo que estamos insertos en un proceso de interconexión financiera, económica, política y cultural que ha empezado a raíz de la incorporación  en diversas organizaciones (principalmente empresas) de tecnologías de la información y de la comunicación, en un contexto de crisis económica (1973), de victoria política del capitalismo (1989) y de cuestionamiento cultural de las grandes ideologías. Por otra parte la globalización afirma la necesidad de la democracia como alternativa política en la cual todos nuestros derechos pueden ser resguardados, sin embargo,  me asalta una pregunta un poco molesta… ¿los derechos de quienes?, ¿los derechos de todos?. La respuesta espontánea sería afirmativa, pero esa respuesta autocomplaciente y daría la impresión de que gracias a esto los problemas estarían resueltos casi como por ciencia infusa.

¿Qué puede significar entonces ser solidarios en este contexto?. La verdad es que no tengo respuesta unívoca. No obstante me atrevería a mirar un ejemplo, que creo bien vale la pena. 

 El Jardín Comunitario del campamento 2000, “Si yo tuviera un avión”, es una experiencia educativa basada en la solidaridad, en la cual de lunes a viernes cuatro madres de este campamento abren las puertas de la Sede comunitaria para acoger a 20 niños y niñas entre 1 año y medio y 6 años, para intentar revertir esta situación de exclusión en la que se encuentran. Quiero acalarar que en Chile los campamentos son lo en Argentina son villas miserias, o en España chabolas, es decir asentamientos urbano marginales que se forman a partir de la necesidad de contar con un espacio para vivir, haciendo uso de terrenos del estado o particulares qie se encuentran en estado de abandono o semiabandono.

La sede que alberga este pequeño tesoro es pequeña pero acogedora, cálida, con sus muebles pequeños y materiales que los niños usan y disfrutan. Con actividades planificadas, cotidianamente. Hay días en que estas mujeres se sorprenden por que esperan que la asistencia merme, el frío, la lluvia, los ventarrones bien podrían acabar con el ánimo de las madres de los niños o con el ánimo de ellas mismas. Y lo curioso es que han seguido, independiente de que no tengan financiamiento del Ministerio de Educación para este año, sin contar con que muchas veces escasean los recursos como la leña, el gas o dinero para realizar una reparación.

Las mujeres que educan a esos niños son parte de esos grupos de exclusión que la globalización ha dejado en el camino al desarrollo. Cuando planteaba la pregunta sobre los derechos sin duda que planteaba esto, que la democracia no garantiza la promoción y el resguardo de los derechos para todos. Y cuando planteo la pregunta de cómo ser solidarios bajo un contexto globalizado, lo hago con la intención de que no nos conformemos con la caridad, si no con la promoción de las capacidades y de las habilidades personales, de aquellos que tienen voz,  pero que no son escuchados. El sistema es sordo o se hace. Pero me atrevo a decir, en una frase que no es mía, que debemos estar atentos, por que si ellos callan, gritarán las piedras.

En este espacio encontrarás cualquier cosa, tal como sucede en los rincones. desde lo más cotidiano hasta lo menos pensado, siempre hay algo. Puede haber desde una joya perdida hasta una pequeña mota de polvo, pero siempre hay algo.

Bienvenid@s